"Hoy, que la noche tiene una trágica duda en que vaga en la sombra una pregunta muda; en que se siente que algo siniestro va a venir, que se baña en el pecho la tristeza desnuda, hoy quisiera morir." José María Eguren.

Hoy no tengo nada que escribir... la imagen es monstruosa, la imagen es real, es un bosquejo de la violencia en África. Aunque esas manos pueden ser de cualquier ser humano en cualquier parte del planeta.
Ayer tuvimos una acalorada discusión sobre el sexismo, el feminismo, occidente y oriente.... Dan lo mismo esos nombres.... se ven embarrados uno por el otro, y se ven desgajados por la separación que existe entre el uno y el otro.

Nota mental:
Amo a Stefanie.

Old Betsy. 1940-1961/ 60 Ejecuciones.

Sólo hay dos presentes que han de postergarse, uno llámese inexistente; es aquél en que el que el tiempo que tenemos lo abrazamos como si fuera oro en brazos de agiotista, es aquél que no derrochamos día con día... son esos minutos lascivamente imaginados en contra del cual se doblegan monstruos, leviatanes y desastres... Por éste, suben llanuras erguidas en forma de pechos sin mansalva, bajan pendientes borrascosas en silencio, apenas inclinaods entre el amarillo del otoño y las nubes negras del invierno que copian poco a poco el paisaje desolado.
El otro es aquel desicivo, en dónde los manantiales se tornan turbios amenazando con decir las palabras finales, los epitafios y los óleos... en el que moriremos de sed por infames y groseros. Y esa carencia tan sencilla será la mortaja que baja de las inmediaciones del cielo, y mientras yo, jamás mancillaré los manantiales para gritar que mi muerte se acerca por falta de sed...
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... y no es buena idea. Tú jamás intervienes. Jugaremos al azar de los dados tu suerte y tu crueldad. Basta ya de inferir en que estado me han dejado ya estos dos presentes y en qué piltrafa nos hemos convertido por no saber que existimos. Este amor tormentoso muere porque no ha surgido en tí. Porque no sabes que desfallecer y caer son mejor que laúdes y tormentas hechas por desdén....

Sigue la carga escurriendo por mis venas... los ojos pronto botarán y lágrimas de sangre sustituirán mis mejillas, es la hora de redimirme ante ustedes, los verdaderos criminales.

Bob Melvin

Las penumbras atraen. Mientras, yo pernocto a la orilla de sus conciencias. Apuntando hacia ustedes, estadista de sus pensamientos, inmerso en el podrido germen de sus prójimos. Vahos, ayeres y perversiones ondean en lo hondo, delirantes y mórbidos en sus apocentos de batracios. ¿De qué se nutre mi contemplación rapaz? Veo el abismo y ustedes yacen en lo profundo de ustedes mismos. Sin revelaciones, sin respuestas. Nada que se asemeje ni remotamente al fresco despertar de una idea, de una pasión. Nada sino el inyectado ojo que me devuelve abyecta mi desnuda mirada. Epicuro aberrante, me vislumbro el espíritu dentro de un mohoso agujero...
A veces el frío o el vértigo alejan mi vista de ustedes. Pero regresa mi escrutinio hacia ustedes estando en la sombría sima.
Otros, regocijantes, observan por períodos sus almas y parten después... yo, me mantengo a la orilla, en mí-mismado. Otras entidades se desbarrancan a lo lejos, sus despojos yacen desenfocados, se disuelven en la satisfacción.

- Atraído hacia las penumbras, vivo la nostálgica certeza de que no voy a caer jamás.

Homóvoros

Heme aquí, sobresaltado, asquerosamente muerto de miedo, con llagas desde la punta del pie hasta el último extremo del último cabello.
Qué merezco? Ahora, sumergido en esta ola enorme de manos, pies y palos: estaría de más decir que de sangre también, aunque, esta sangre que resbala por mi cara y me invisibiliza es el aditivo que hace marchar a esta turba.
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Un onceavo mandamiento a nuestra orden, "... y todos los anteriores no deben ser obedecidos", todo vale? Su sangre se incrusta en nuestros poros, uno a uno se ve colmado de este líquido preciado, una ingestión placentera de venganza.
Y leit motif ha sido suplantado por una ira inconmensurable, una verdad sobre todas las cosas, somos parte y juez, y defensor... somos el proceso, acá tus razones son las que te adjudicamos, y el castigo, el mejor, no ejemplar pero una algarabía de golpes y de horror.... después vendrá el fuego, quizás la crucifixión, o en algún caso aislado, el empalamiento... y al final la resurrección, de nuestra calma.

Un sufrimiento indeseado, impuesto.. la vida social es un virus, condenados sean aquellos que atentan contra la torcida moral, ya que esos serán los receptores de la recta venganza... neguémosles la vida, los muertos serán su nueva sociedad su nueva civilización, decapitados, decepcionados y relegados al olvido. Nada es perenne, sólo nuestro odio por el cuerpo y sus movimientos de pecado. Dolor, Enfermedad, Ignorancia, Extinción y al final la Paz... todos escritos como nombres propios, los demás no existen.
Diezmados y pestilentes... fétidos latidos, Venganza.

Tú eres la enfermedad, tú eres el cáncer... tumor social, una desgracia para la sociedad, merecedor de dolor, merecedor de nuestra eutanasia, tu cuerpo el instrumento más grande de mentira, corrupción y crimen.

La justicia? Esa se hace, se toma, se gana... Es nuestra.

Sea pues tu mano justa la que lave con sangre los pecados que mi envoltorio del espírit(cuerpo) ha cometido... y yo arrepentido desde arriba les cuidaré.

Yukio Mishima... la muerte como máxima expresión de acción.

Seccionado el pensamiento de una civilización, cercenado el sentimiento de esperanza, cortado de tajo, exposición de entrañas ancestrales y derramamiento de vitalidad...

La situación envilece cuando no existe opinión más allá que la del amo, cuando las cosas se tornan de un color férreo, verdoso, rígido... cuando el estado de cosas es aquél que tiene a las mismas cosas expuestas al dolor y a la inmisericorde indiferencia, precariedad, alienación... luego deviene el delirio, irrumpe cual redada en habitación en octavo piso, sin escape y con el único destino escrito por una mano ajena y llena de nudillos.
Es así y aquí en donde empieza la marcha hacia el siguiente paso, a los oídos sordos palabras explícitas, a los ojos indiferentes actos monstruosos; partiendo de lo singularmente absurdo a lo extremadamente sorprendente. Los principios de moralidad, de legalidad, de estado de derecho y de bienestar son los blancos, y los pedestales caen uno a uno... dejando una moraleja viscosa, una imagen imborrable y una sensación de desazón entre pedazos de tejido, expresiones de horror y lágrimas de miedo.

Un cuerpo decapitado y eviscerado, Yukio Mishima enseguida de dos cabezas, una, la de él mismo, otra, perteneciente a Morita.
Un autor japonés, haciendo un llamado de alerta, sin llamar al hombro con el dedo, usando, esta vez una pala, en la cabeza del receptor... explota la atención del mundo un 25 de noviembre de 1970, los mensajeros tomaron el cuartel general de la Armada Oriental en Tokio. Durante el sitio, el declamador Mishima escaló hasta quedar a la altura necesaria para ser escuchado, visto y entendido, hizo un llamado al ejército a levantarse y a contravenir las disposiciones del gobierno. Fue escuchado, y apercibido de desistir y de bajar de su púlpito y de frenar su conferencia, Mishima, por el contrario entró al establecimiento, y efectuó un ritual Harakiri sobre el suelo...
Fue, en este acto, decapitado por uno de sus seguidores; su colega Masakatsu Morita, decidió morir con él, y fue decapitado de la misma forma. Los tres colegas restantes, llamaron a las fuerzas armadas y se entregaron por voluntad propia...

Allí el mensaje, allí los mensajeros de sangre...