Trauma Postmortem

Estación Ice.

2011-03-15T18:03:00.000-07:00

Si es cuestión de búsqueda, de persecución o de acecho, entonces es el hielo el que busca, persigue y acecha. Fuera de todo aquello que pueda devenir de alguna estructura moral o algún andamiaje romántico, es la fuerza de la atracción de algo inanimado pero a la vez tan lleno de historias la que nos encamina a ese laberinto de paredes de cristal de apariencia sódica.
Son incontables las historias que emergen de submundos (dígase underground, infracotidiano, infierno, la zona, lo caliente), algunos de éstos callejeros y salvajes, nacidos de la precariedad de todo, de la falta y la añoranza y algunos otros, llenos de glamur y de pose. Todos a final de cuentas lo saben y conocen el futuro que esto imanta, sea o no a raíz de leyendas urbanas callejeras o de consejos de mamá, lo intuyen. O la clásica y retrógrada “sabiduría popular”, joven adulta o adulta, que reproduce mentiras equiparadas a sus ilusorios paradigmas sociales, o mejor dicho, sus blueprints de vida, sus dummies polifacéticos y continentes de dos o más morales. Pero es necesario anunciar que las moralejas nacen a raíz de testimonios apócrifos, testimonios de personas que jamás han inhalado y exhalado el vapor blanco y lechoso de la gota. Advertencias, cuentos inmundos y relatos impactantes que relatan en tercera, quinta o sexta persona los males y calamidades aparejadas al farol.
El testimonio del adicto es una romántica historia de sacrificio y martirio, característica no sólo empotrada a su espiritualidad sino a su idiosincrasia completa, a su genealogía consanguínea, contemporánea, próxima y primigenia, no a raíz de lo prohibido de su adicción.
El asco, el desprecio y la compasión tocan a todos aquéllos que no han cabalgado sobre el hielo; alusiones al ácido de batería, el veneno para ratas, la pasta de dientes, el bórax y demás ingredientes caústicos que, al igual que el cricko, pululan en nuestra cotidianeidad irremediablemente. Y así, a pesar de su esencia prohibida, secreta, privada, venenosa y mortal, las historias se siguen acumulando, los centros de rehabilitación, máquinas de moldeo de adictos que re-encaminan a los malandros a la vida de buena voluntad, son semilleros de historias sorprendentes, épicas, sucesos en los que el adicto protagoniza actos sobrehumanos, narraciones en las que la decadencia inicia al romperse el cristal con que se ve al mundo. Crónicas del barrio, de la noche, de los parajes sinuosos y de las broncas. Poesía derramada desde la estación ice y haikús formados por rayas de cristal.
Todo encuentra en sus diversas dimensiones ciertos tipos de acotaciones y a su vez, todo engendra una mitología, algo místico. Dentro del mundo del criko y el ice existen cronistas, historiadores, nómadas, chamanes, iniciadores, iniciados y hasta esotéricos, elíxires eróticos y afrodisiacos maníacos. Un “pepinero”, ente conocido entre los conocedores del avión y del dragón (nombre con que se conoce al fumador del humo del cristal en la juerga crikosa), es aquél que en frigorífico trance y exacerbado en líbido busca de cualquier forma y en cualquier sujeto u objeto la descarga sexual. Hay algunos que se dan cariño entre compañeros de dragón, otros se prostituyen acudiendo al Parque Teniente Guerrero, ubicado en la calle Tercera de la Zona Centro a buscar algún homosexual que pueda pagar por su virilidad servicial. Otros simplemente se crean nuevas formas de masturbarse; un malandrín del Infonavit Murúa saciaba su malilla con su perra, consumidora eventual de ice; mientras que otro hacía suyo de vez en cuando un melón casi pasado. Cada quien su parafilia.
Por otro lado, la acotación, el límite, el perímetro o el alcance de todo acto mítico o heroico, radican en lo prohibido, ilegal y peligroso de su contenido, su entorno, su humor y su presencia.
De todo hay en la viña del foco, pero nadie sobrepasa las capacidades descriptivas de los que montan al dragón, como tampoco las bestias lovecraftianas sobrepasan su cantidad de saliva. El “Gramo”, usualmente pedía consejos sobre si sería reprobable y reprochable matar al actual novio de su expareja, mencionó formas y metodologías asesinas, lloró, y en toda su diatriba moral mostró un dejo de crueldad que no podría salir de su pensamiento, quizás porque no era un psicópata, no lo es de hecho, siempre y cuando no ande erizo o monte al “paso de la muerte” el cristal y las pingas en dosis de tiras. Su voz forma paisajes robustecidos de datos, detalles y figuras. Como aspersores, dibujan en el terreno comunicativo parajes graciosos, embadurnando todo. En ocasiones es difícil atender al loco locutor, el pensamiento vaga, y un individuo con un par de caguamas encima y dos gruesos blunts no puede congeniar ni mostrar empatía a algo tan violentamente rápido, se pierde en un carril de alta velocidad, le ciegan las frases y los pensamientos en voz alta de alguien con tal agudeza salival.
Y así, el espiral tiene vida propia. Por las noches los rituales son extenuantes, una especie de liturgia en que se adora a un astro artificial, sólo que en este rito no hay capuchas, no hay lineamientos más que el del respeto al faro y a la carrucha, trucha. Aún hay más, la chiva puede jugar también, el juego se llama “speedy”, ahí quedas, te mueres y desciendes hacia las delicias de lo hediondo. El ritual es intenso en sensación, pero corto en duración, cautivador al fin.
El universo del cristal es cacería, es paciencia y es coartada. Si hay oportunidad, de manera ilusionista, se te despojará de las copas de tu auto, de tu estéreo, de tus ce des, de tu mp3 o de tu dinero. Sólo es preciso esperar en las aguas de lo insano a que duermas, porque los errantes no duermen. No hay reglas, no hay nada escrito. Nada es inútil en la búsqueda del santo foco.

ICE

2009-03-13T16:56:00.000-07:00

Emancipación de los elementos. Es cuestión de tiempo.
Saludos a la familia y al cartel. La plaza es nuestra.
Haiku formado por líneas de coca.
Poesía derramada desde la estación ice.
Hogares ocupados para las reuniones.
Por las noches los rituales son extenuantes, extensos y cautivadores.
La cacería urbana ha dado inicio y la presa puede ser cualquiera.
No hay reglas, nada escrito.
Nada es inútil en la búsqueda del santo foco.

Se vende...

2008-10-20T23:58:00.000-07:00

...una izquierda enferma, vetusta y podrida...
Se vende porque se vende... se vendió.
Ha hecho de ella un cartón, una satírica representación de ella misma.

Hoy la izquierda se ha salido de su propio lado. Se hunde en piso infértil y erosionado... está descompuesta.

Acompañémosla a su funeral, vitoreemos su insípido réquiem, hagamos alarde de ser sus viudos, sus huérfanos, sus enemigos victoriosos, sus acérrimos rivales, sus BENEFICIARIXS más dolidos....

Sacudámonos el polvo y los vicios....

Hemos de caminar de nuevo, sintetizar, proclamar, tomar y resurgir.

Sin líderes, sin fraudes, sin mentiras y sin dios.

La mentira interminable

2008-09-24T14:34:00.001-07:00

Es incomprensible, la matanza con beneplácito, Tlatelolco, Tian An Men, Génova, Los Ángeles, Tijuana, a donde quiera que voltées, encontrarás ese espectro estacionado en las memorias y en los subconscientes... en donde se guarda se incuba y se muere, jamás se reproduce en rencor, en violencia o en reaccion.

¿Cuántos litros más de sangre y lágrimas hemos de bebernos? ¿A cuántos hermanos y hermanas hemos de sepultar en nuestros recuerdos?

Mientras tanto esa máquina de huesos y ese tripulante insano siguen caminando sobre nosotros... sobre nuestros cuerpos hartos de recuerdos y de lutos.

Ten la espada, decapita al Leviatán.

Callemos

2008-07-09T12:28:00.000-07:00

Salgamos de este pestilente conjunto de azares... sin pronunciar palabra alguna. Sus estructuras, ya sean lineales, angulares, elípticas, espirales o regresivas, habrán de romperse, salir de sus molduras... habrán de desaparecer y convertirse en polvo.
No podemos seguir respirando su aire, ni hablando sus palabras, ni escuchándolas... no debemos pensar sus pensamientos.

Habremos de romper sus palabras, una a una, cortarlas y desmembrarlas, irrumpir en su paz armoniosa de rimas y de ritmos e inventar el lenguaje más radical, más fuerte y más unificante. Hemos llegado al hastío que producen sus verdades, habremos de mentir... experimentamos un hartazgo lacerante al observar la realidad que les pertenece, habremos de simular... han descubierto todas y cada una de nuestras estrategias, todos nuestros planes, nuestra historia la han manipulado, han cortado brutalmente todas nuestras líneas... habremos de engañar.

DIARIO
ESCUCHAN
NUESTRAS
PALABRAS.
TODO
LO
QUE
DECIMOS...
NOS
CONOCEN
Y
LES
CONOCEMOS...
CANTAN
NUESTRAS
CANCIONES
RECITAN
NUESTRAS
POESÍAS
HABLAN
COMO
NOSOTROS,
NOS
HAN
DESCUBIERTO
DE
NUEVO,
NOS
TIENEN
TOMADOS
DE
LAS
MANOS
TIENEN
NUESTRAS
LENGUAS

HEMOS
DE
GUARDAR
SILENCIO...
QUE
NO
NOS
ESCUCHEN
QUE
SE
OLVIDEN
DE
NOSOTROS...

CALLEMOS PUES.

Ayer

2008-07-01T16:53:00.000-07:00

No recuerdo la fecha, las fechas precisas son para los que olvidan. Recuerdo el espacio, el ambiente, el lugar y su mirada clara y confiable.
Fue hace más de 20 años, pesa decirlo, pesa porque no es cualquier cantidad de tiempo; hubo una especie de antagonismo de principio, posteriormente fue un intercambio de ideas, de pensamientos y más que nada, como es común en la infancia, un trueque de costumbres, manías, juegos e imaginación.
No recuerdo ya muchas cosas, salvo las obvias y aquellas que han marcado lo que somos ahora, pero he de decirlo sin titubear que es mi mejor amigo, de hecho, es el mejor de los amigos que cualquiera pudiera tener...
Sin sonar melodramático, me hace falta. Dejó un vacío enorme al partir. Hoy más que nunca le agradezco todo lo que me ha enseñado, ya sereno he de decirlo, me ha hecho lo que soy ahora en cierta medida.

*

Sentado en una jardinera, pensaba en cómo es que las personas se van de tu vida, físicamente, esencialmente, huyen de tí paso a paso. La gente tiene miedo de encontrarse en los demás, piensan siempre en la inevitable partida, en lo doloroso que es el rompimiento y en la cura al remordimiento de saberse conocidos, enteramente. Como si en el acto, al conocer tus lados oscuros, te estuvieran robando el alma, espacio, tu vida y así, encuentran el motivo perfecto para escapar de la inevitable forma y el inesperado fondo.

Hoy te echo de menos, más que nunca quizás, estás lejos. Vas corriendo por la vida, emancipándote. En la pureza, la inocencia, buscando en ecuaciones exactas las verdades menos comprobables, menos tangibles aún que los números y las variables... hipotéticos abstractos, nuestras vidas están unidas, nuestros rostros no son los mismos, hoy los cubre el vello y las inclemencias de sabernos vivos... nuestras almas son viejas, son el aliento del ermitaño infame, son las manos del artrítico misántropo, son la cicuta y la horca, son eternamente amigas.

Te quiero viejo amigo.

Catalepsia

2008-06-30T16:19:00.000-07:00

En medio del denso humo de los cigarros baratos que inhalo y exhalo todas las madrugadas, miro en el acto que el peor enemigo del pasado son las memorias. Sería por eso, o porque el amor es quizás el único sentimiento que nos permite mirar la vida, un acto primigenio a la realidad... que en esas madrugadas regreso vez tras vez a aquella tarde en que me descubrí en medio de un jardín de jazmines, impregnados de ollín, de humo y de calle. Mis ojos poco a poco se vuelven blancos, trato de reconstruir la historia, las historias, las verdades y las mentiras, pero no soy capaz... me he sumido en catalepsia... me duele lo que no es cuerpo.

Ella

2008-06-27T10:23:00.000-07:00

Cuando el destello se apoderó de mi vista no fui capaz de emitir palabra alguna, millones de pensamientos eclosionaron como semillas en prados fértiles, fue uno tras otro, incontenibles, marchando como ejércitos de pies filosos, lacerando las paredes con un ritmo hermoso y con la cadencia de las aguas en verano.
**
Nunca me había sentido así, tienes razón... en todo. En una sola tarde me has enseñado lo que no he aprendido en toda mi vida... Y vuelvo a decirte que eres excepcional, inaudita, fuera de toda lógica...
**
El tiempo pondrá las cosas en su lugar... mientras tanto, permíteme quererte, dame vida, préstame tu historia y yo te presto la mía... juntémoslas, caminemos juntos...

Quizás...

2008-06-25T18:54:00.000-07:00

... mañana se rompa el esterotipo, el molde y así resurja un destello de luz, libertador, fresco.

Hoy no hay mucho qué decir...

...esperaré.

El juego social de la concurrencia y del status

2008-06-24T16:16:00.000-07:00

El consenso y todos sus derivados me tienen en el hastio... no puedo ponerle tildes a las palabras.

Y de pronto todo se vierte en su sitio, como una especie de despliegue, un choque de placas tectonicas concluyendo, aun despues de todo el dano, en la calma... el silencio del sepulcro... un adios y unas palmadas en la espalda.

Amelia

2008-06-23T12:00:00.000-07:00

Me recuerdo sentado en el suelo, respaldado en el sillón plastificado… los dos, mi padre y mi madre me observaban nerviosos, sus manos se perseguían una a la otra, a veces entraba al juego la boca, que mordía alguna mano, algún dedo, alguna uña…
Yo comenzaba a sentir su ausencia, a sufrir su ausencia, no sabía qué era lo que oprimía mi pecho, creo que sentí lo que sienten aquellos a quienes se les “sube el muerto”, no podía pensar, ni hablar y mis manos tampoco encontraban su sitio. Lo inevitable estaba pasando, me moría por dentro; mi primera muerte, estando por cumplir los 5 años.

No pude contener más ese mar de aguas turbias, se vino el alarido, el terror y el odio, de golpe, tan temprano, hacia todos…

Lo supe aunque intentaron ocultármelo, desde antes de que se enteraran mis padres… ella se iría, lejos muy lejos, a buscarse, a buscar, a tratar de encontrar… me abandonó, se abandonó y se transformó. Aún recuerdo su figura lavando trastos, llorando, con la cabeza fija en el agua, restregando con la esponja las ollas y los platos limpios, era su fuga, su escape, creo que le confortaba el sonido del agua y el vaporcito en la cara.

Esas noches dormía abrazado a ella, enteramente, quería fundirme a su cuerpo y así, que me llevara con ella. Cuando se separaba por un momento, me preparaba y entrenaba para cuando se fuera de verdad, intentaba pensar en cómo sería su partida. Mis preguntas eran las mismas siempre, y la que surgía sin excepción: ¿Se despediría de mí al partir?

No fue así, y ahora, sentado en el suelo, teniendo como respaldo mi cama, pienso en ella, no la he visto, desde hace mucho, se ha ido al lugar de los olvidados, se ha perdido en un mar de historias que no me gusta contármelas de nuevo, ni contárselas a nadie. Se su historia, y sé cómo es su vida… no me interesa abundar, pues la historia que ella tenía conmigo era la única que me importaba, se ha ido.

*
Dejé de creer en todos y en todo,
lo único que tenía era miedo y sobresaltos por la noche…
sudores sin pesadillas, sueños neutros, nada de nada.

*

Si un día te vas… si decides partir, despídete, concluye la historia debidamente.

I. Una serie de respuestas a preguntas nunca formuladas.

2008-06-21T15:27:00.000-07:00

Cada palabra guardada pesa como piedra...
petrifica todo dentro de mí.
Forma baldosa a baldosa un muro impenetrable.

De estas paredes no puedo salir y nadie puede entrar...,
construí esta estructura para mantenerme dentro,
escondido de tí...
hoy me he dado cuenta que todo este tiempo
has estado dentro, conmigo, en mí.

He dejado todo fuera... menos a tí.

Deseo con fuerza que el tiempo y sus caricias
hagan de este muro cúbico polvo de arena...
que vuele lejos.... y libres, juntos estemos.

I.

2008-06-20T10:28:00.000-07:00

El sonido de las manecillas del reloj se apoderaba del silencio de la noche, mis dedos laceraban mi pecho, intenté abrirlo, buscarte dentro y abrazarte. Busqué la forma de materializarte, sacarte de la ausencia y hacerte presente, palpable, conocible, existente. Por lo visto, he fallado... sigues allá, en las sombras, en ciénegas húmedas rodeada de irreconocibles figuras.

He dibujado patrones en mi pecho, planos, mapas... he trazado inclusive el plan de fuga. He vislumbrado uno que otro crimen que nos dará la libertad y un futuro lleno de años y de historias. ¿Te imaginas huir de la mano, inventarnos el uno al otro, conocernos las virtudes y arrancarnos la verdad de nuestro cosmos psiquiátrico?

Cataléptico
anacrónico
disléxico
muerto
insano
soy

Has emergido de las aguas, una mezcla extraña de fantasía e infantilidad... Tienes nombre, un séquito de letras que forman la más libre de las canciones... hay colores también. Olores de pino, de manzana y de chocolate. Sabores, aún desconocidos... Temperaturas variables.

No huyas,
aparece,
ven.

I.

2008-06-19T01:37:00.000-07:00

Hoy en la calle opté por cerrar los ojos. Me decidí a dejar pasar y dejar hacer, una traición a mí mismo.

Un mundo
entre las hendiduras del pavimento
una idea vagando como polvo,
tres pesos en la bolsa.

Cuando me percaté de que mi cuerpo se acercaba a tu imagen, alcé mi vista al cielo, recordando cómo han sido estos últimos días, los olores, los matices y las gotas de café excéntrico entre mis barbas. Lo he visto todo, desde tus labios en mis sueños, hasta tu voz en el agua que moja mi frente. Paraísos grises, emancipadores y llenos de tiza y de carbón. Una alfombra por cielo y tres redes como piso... el prestidigitador de las masas informes...

He empezado
a sentir cómo la sangre cabalga entre fango
pretendo contraer
los músculos
intento recorrer
tu piel ausente.

La saliva comenzó a fluir a borbotones, no se detiene en las paredes bucales... me desespera, me hace sentir heridas, como aftas... heridas como pus y como anticuerpos. Habitación de mentiras, de historias sinsentido, productora de farsas y materia, instrumento grueso de crueldad y de sarcasmo... Por qué tuviste que meterte en mi camino, sin preguntar y abruptamente?

Ahora él me observa con un rictus de dolor
como si le hubiera traicionado
como si fuera mi amigo
como si me debiera
importar su
estúpida
vida.

Me voy a tatuar tu nombre, entre crisantemos y gente sin rostro.

I.

2008-06-18T13:58:00.000-07:00

Siento el tibio sol
un manto de oro, tú.
El pez me besa.

III.

2008-06-17T17:27:00.000-07:00

Últimamente la sonrisa se ha ido torciendo, se ha transformado en un símbolo extraño, no lo puedo descifrar.
Tanto las facciones como las líneas de expresión no son lo que eran, ni la piel, ni las manos, ni las uñas. El cabello ha ido cayendo poco a poco, huyendo de la cabeza como despavorido.
Faltan pocos días para que parta y los dedos golpean el escritorio, cada vez con más fuerza, han sangrado en él, han manchado de rojo la superficie aburrida y fría de ese madero transformado.

¿Qué hará sin mí?
¿Qué hará de mí?

El cansancio ha aparcado en mi cuerpo, se ha estacionado de manera crónica. Siempre pensé que no funcionaba algo, pero me es incomprensible todavía. Pienso todos los días en viajes y en personas y en todo menos en mí. Mi vida se ha ido construyendo recuerdo a recuerdo, el presente no importa... tú eres un recuerdo, una imagen borrosa a la que deseo con todas mis fuerzas darle vida.
Ayer, postrado en mi lecho pensé en todo, desde los días en que escuchaba susurrar al mar tus palabras de miel, hasta el día en que me golpeaste brutalmente con ese machete mellado, oxidado y lleno de sangre. Ayer, recordé como saqué una por una las pestañas de los párpados, cómo arranqué una a una las uñas de mis dedos... cómo rocié mis dedos y mi carne viva con cloro y los tallé.

Hoy, sentado de nuevo aquí, con los dedos de las manos echos trizas, quise tomar las pastillas, pero recordé que no tengo boca, ni orificios ni nada... recordé que no tengo cuerpo... que quedó postrado en la cama y en ayer.

Regresa... no te vayas.

II.

2008-06-10T10:20:00.000-07:00

Todo se veía en tonos grises azulados, el color de las noches de ciudad, supliendo a la luna, muchas lunas artificiales.
Había estado peleando con mis amigos, les estuve reprochando cosas del pasado sin ningún derecho, y se molestaron. Dejaron que me fuera solo y ebrio, enojado y lleno de rencor.
Cuando crucé el puente que lleva a mi casa, justo por las dos inútiles glorietas que estorban en el pequeño boulevard, la miré, frente a frente y de manera irremediable.
No supe qué hacer, aunque esta aseveración sea algo ambigua, porque no se puede estar preparado para algo inesperado, y mucho menos, para algo no deseado. Las manos empezaron a expeler humedad, y mi vista circundaba todo menos su rostro, no sabía en dónde posar mi vista sin que fuera obvio mi temor y mi vergüenza. Tomó mi mano y dijo una serie de improperios, banalidades y frases quemadas, sobre mi estado actual, mi vida actual, mi trabajo actual, todo sobre mi actualidad, parecía que no quería llegar al punto irremediable en el que se dio nuestro rompimiento.
Todo está bien, pensé para mí, como buscando una frase que acallara cualquier sonido posterior que pudiera emitir. No la encontré (la frase) y de pronto me miré sumergido en una discusión tierna pero enérgica sobre aquél suceso. No dije nada, no encontré palabras para explicar mis procederes, nada que pudiera dar una semántica lógica de todos aquéllos actos que tanto turbaron la paz de nosotros y de los que nos rodeaban.
Intenté detenerla, poner un alto por primera vez en todos estos años, exhalar todos los alientos contenidos y todas las excusas habidas... fue imposible, mi voz se veía opacada por el ruido de los carros que transitaban bajo el puente, mismos que formaban una especie de sinfonía oscura y macabra junto con el llanto del viento de las madrugadas de otoño. El frío se hacía cada vez más intenso y mis oídos dejaban poco a poco de captar cualquier sonido.
Miré mis manos y capté como se mimetizaban con el ambiente, también mi cuerpo, también ella; el sonido de los carros cada vez cedía más al chillido de los vientos, mi vista se encontraba ya cubierta por una fina tela de algodón... la ceguera de nuevo, el descanso otra vez, y con este, el silencio y mi regreso al mundo de los olvidados.

I.

2008-06-09T17:35:00.000-07:00

Me dije, "es tarde y no hay forma de llevar las cosas de vuelta a su lugar". Comprendí que, si bien no era demasiado tarde, el tiempo ya había hecho mella sobre todo este asunto. Fueron dos semanas de agonía, de dudas y de recortes pegados uno a uno, con la hilación que tienen las telarañas, entretejidos pensamientos y sentimientos, un telar de presiones y de cuestionamientos repetitivos.

Era ya una forma de rechinado que erizaba mi cabello, mi piel y todo mi cuerpo. Ya crispado, seguían los temblores y las imágenes futuras de un irremediable rompimiento, con ella, con todo y para siempre.

Las verdades no deben ser así, las mentiras mucho menos, pero es idílico pensar en verdades idílicas, cuando todo lo que sentimos se ve identificado con pasmos oníricos y catalepsias existenciales. Al menos esta es una de esas verdades que, aparte de hacer daño en varios sentidos, irrumpió en la paz de diferentes vidas.

Todo llevaba un ritmo placentero, de sonrisas, descubrimientos, timidez y pasión. Hoy por hoy, es un sabor amargo tras otro, pasos en falso, mentiras, promesas, intermediarios y verdades hirientes. Ella es hermosa, en todos los sentidos, es encontrarle sentido a las cosas y es petrificarte al verla y abrazala, acto éste último que sólo sucedió en una ocasión, jamás otra ni otras, pero que bastó para sumergirme en el caos que conlleva el prohibido enamoramiento de dos personas que no tienen nada en común más que el gusto del uno por la otra.

Los días transcurrían entre preguntas y respuestas, mensajes ocultos y evasivas, toqué su pecho y ella el mío, ahora los dos nos hemos agredido y ofendido sin palabras, con actos diletantes y pasos de infante perdido. Las palabras no se pueden tomar de vuelta, lo he dicho mil veces, y lo que es evidente no está sujeto a comprobaciones infantiles... es ese incansable éxodo en el terreno baldío de las dudas y las respuestas, que siempre se quiere recorrer. ¿Se necesita comprobar lo evidente? Y si es de ésta forma ¿Cuál es el sentido de llegar a eso?

Tengo un dolor de cabeza con el que ya no puedo lidiar, he intentado todo, desde el profiláctico que utilicé para la migraña, como los comunes, desde aspirinas hasta cannabis. Tengo un dolor de hombro intenso, parece como si cargara mi dolor junto con el de otros y otras, y mi humor se encuentra tan viciado, roído, maltrecho y crispado como siempre, sólo que peor, ahora duele. No hay atenuantes...

Hoy quisiera morir. Partirme en dos, y vivir dos vidas, o tres o quizás cuatro. Está en mis genes, es intrínseco a mí. Echar mano de máscaras y mascadas, danzar de manos, perpetuar el espectáculo, morderme los dedos, comer mis manos y eructar verdad.
La parálisis me hace anclarme al suelo, sin raíces y sin destino. He visto recorrer con la mirada de un loco a todos mi cuerpo, he visto despotricar mentiras sobre mis ramas y sobre mis grietas. No he visto la gloria, sin embargo, he estado allí.

Sabes, hoy me dolió de nuevo el pecho. Añoré que fuera el principio del final, pero como todos los días, sólo fue una falsa alarma. Dios no utiliza la seriedad en sus asuntos, se mofa de nosotros de la imagen que le hemos dado, de la fuerza con que lo invocamos y el volúmen con el que le rogamos clemencia. El síndrome de estocolmo se encarga del resto, de darle vida a ese personaje y de darnos el sentido de nuestras vidas.

Miércoles

2008-06-04T10:35:00.001-07:00

Ese día abrió los ojos y, con la tristeza que producen los hospitales, expresó: "Las cosas no andan bien, desde hace meses, me siento como en el último de los callejones sin salida. He experimentado tantas cosas, como la desazón, el dolor reumático y neurológico, el dolor de la psique y el remordimiento que no para de lacerar con su filo profundo. Hoy siento cómo los poros de mi piel se empiezan a dilatar, se abren como permitiendo el paso a un ejército preparado para una guerra a muerte. Pero no, eso no se compara con lo que me ha traído aquí, son años de mentiras, años de achaques y años de miedos y penumbras... Quisiera no haber abierto los ojos hoy, quisiera no haber tenido la oportunidad de pensar en lo que estoy pensando... en lo que no tiene nombre."
Pero esas palabras no explican lo que realmente sucedía, es necesario remontarnos unos días atrás, cuando su cuerpo todavía no expelía ese olor a carne podrida, ni los gusanos dilataban los poros de su piel, olvidada en aquél cuartucho infestado de garrapatas, polvo y agonía.
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Buscando (un nombre a lo que está sucediendo)

2008-06-02T13:16:00.000-07:00

Hoy encontré el sentido que habían perdido las cosas
lo encontré entre multitudes de chapas y de negro
eclosionaron esporas con sonrisas y con filos
hipodérmicas serpientes mordieron mis manos, las marcaron

hoy, la intoxicación es evidente,
el delirium tremens se pasea sin decoro por las habitaciones de mis muertes...
es, no sólo un huésped, sino un prisionero que ha llegado a perpetuarse a sí en mí.

tus manos, aún desconocidas para mí, como tus pies...
han rodeado mis dedos con los suyos, dedos suaves, dedos libres...
tu sonrisa se mantiene flotando entre recuerdos de vidas nuevas... lluvia para refrescar el ambiente roído por los drones inertes.

es tarde y somos atemporáneos,
no hay lugar, quizás por hoy para hospedarnos, prisioneros uno del otro...

EL COBERTOR

2008-01-14T11:57:00.000-08:00

El vapor del asfalto hirviente parecía expeler un olor a sangre y a saliva que recorría las fosas nasales de la concurrida recepción que se daba cita en aquél grotesco espectáculo. En el suelo, yacía una especie de oruga mal proporcionada que portaba un caparazón elaborado con polyester, para serpreciso, café con luces de color baigge, muy pesado para el clima que azotaba con desdén a la malparida ciudad de Tijuana.

La negrura del pavimento se confundía con la sangre molida y reseca en aquél rostro desfigurado, catorce puntos oscuros engalanaban el oradado cráneo de la oruga bajo los reflectores, centro de aquella fanfarria. Los invitados, comenzaban a especular sobre la condición del ser rastrero aquél, no daban crédito a tal inmundicia, no encontraban respuestas a sus banales preguntas.

... La abominación jamás se movió, permaneció en su posición hasta ser levantada del suelo y ser llevada a examinar.

Espero pasen los días rápidos, en un letargo criogénico....

2008-01-09T18:07:00.000-08:00

Te extraño mucho, me siento extraño, como si las cosas no estuvieran en su lugar, a veces pienso que el sentimiento es exagerado, pero otras lo siento tan real, que aleja esa posibilidad de tajo. Ayer que pasé por tu casa, percibí un vientecito que me hizo casi llorar, sentí tu ausencia pero, acompañada de un aroma que me recordó éstos 4 años y porción que he pasado contigo y así, esa congoja y esa tristeza se entremezclaron con una alegría inmensa, al darme cuenta que he conocido al amor de mi vida y puedo decirlo, sin reparos y sin titubear.Los días sin tí son lentos y sin sorpresas, y me encierro en una especie de carcaza y no salgo para nadie, y es como volver a mí, siento una soledad tibia, que me pone de nuevo entre las paredes de mi piel... y aguardo; las noches entonces, se suceden una a una entre miles de pensamientos y viajes internos, sueños de tí y de mi en un fulgor quemante y hermoso.

2007-12-28T10:44:00.000-08:00

Desfigurándo al otro.

Se ha desdibujado todo destino, los trazos que simulaban el camino se han ido llenando de polvo, fango y sangre, un barro no muy común que cubre hasta las grietas más profundas.

La voz que antes emergía de esos labios partidos de olvido ahora sólo reducto es de un eco sonoro que brama contra las frágiles paredes de esta carcaza. Se ha ingresado a esa área mórbida en dónde se libra una guerra entre el ser y el otro... y en donde la otredad pierde todo significado.

El lenguaje furiosamente desplegado de la antigua voz no adquiere sonido y emprende el retorno una y otra vez hacia los adentros, como asemejándose a la cálida independencia total del ser, la batalla se ha librado y se ha triunfado, y se opta por desprenderse para siempre jamás.

El quejido entregado al olvido se gesta dentro del espíritu, como un llanto lejano y extranjero, se resquebraja la existencia a petición propia.

2007-12-24T11:36:00.000-08:00

Estoy enfermo, me duelen los huesos y camino mal, tengo las ojeras hasta los labios y la nariz roja de tanto rasparla con el papel higiénico. Los brazos, se me entumen y los dedos me hormiguean; no puedo dejar de escuchar el zumbido que acude cada vez que pienso en ello... la nariz me sangra, los labios me duelen de tan resecos y por dentro, mi boca, está llena de ampollas, de llagas, de aftas y de moscas.
No distingo entre el bien y el mal, no soy cordial y me enferman la bondad y la paciencia... ¿Quién me puso aquí?

* * *

La piel esconde tras sus poros, sus vellos, el sudor y la mugre un maltrecho y débil pedazo de carne, de nervios y de sangre. A su vez, ese maltrecho y débil pedazo de carne, de nervios y de sangre cubre a la bestialidad..., la ciega, sorda, muda y lisiada inexistencia del alma.

* * *

Juro sobre todas las cosas, que si encima de mí cayera una estatua, creería en lo que no creo hoy, sería un mejor ser humano y alentaría a los demás a seguir al Nazareno. Mientras tanto, no creo en lo que no creo, no soy siquiera un ser ni un humano y aliento a todos y todas a consumir todas las drogas fuertes y a adorar a Satán.

Misa para Antropo

2007-11-09T17:30:00.000-08:00

Acuñaba los pensamientos que saboreaba en ese instante, absorto y lleno de ira como siempre. No hay día que no me sienta así, como si en cualquier momento pudiera estallar, pero me contengo, es bueno tener una represa tan fuerte y tan densa como lo es la moral.
La moral es producto nuestro, y paulatinamente se convierte en una quimera monstruosa y fétida, que nos sujeta y nos calma cuando avivados estamos, aunque irrumpa la ira y quebremos el molde, ella nos trae de vuelta a nuestra crapulencia con remordimientos y con arrepentimiento... quién crea a quién?

Sin avisar, se acerca una persona y abre el pico... - No tiene un cigarro que me regale? o, que me venda? - Si, si tengo. Toma. No tengo encendedor. - Yo tengo cerillas. Me salvó la vida, es el primero del día. Hace frío verdad. Ya se siente la época invernal. Fíjese que éstas fechas me provocan alegría y me gusta salir a la calle así, sin calor y sin sol. Los días así son más fáciles, se siente menos peso y más se siente el cuerpo. No hay duda que me salvó la vida. Gracias. - De nada.

Ni sentía frío, ni ganas de escucharle. No me produjo nada lo que me dijo. Sentía sólo ira, rencor y ganas de volver a mi oficina, y estar solo... esperar la salida y volverme a la casa... y estar solo.

Me repugna la gente que se autoproclama profunda, peor, los que lo hacen con atavismos y con máscaras.

Ingenuos, condescendientes, maduros, suspicaces, inteligentes, sagaces, hermosos, intactos, puros y dramáticos. La especie bendita. Dignos de misales y de rondallas... de vals y de sonatas... benditos entre los impuros.

Ay! de los descastados que no sufren mi pena, los que no pormenorizan las inclemencias del tiempo, de la sociedad... Ay! de los que no han sido víctimas del dolor, y de aquellos que no han llenado de lágrimas el bonito tapizado de un diván. Los compadezco.

El suicidio, el autoflagelo y los gritos de ayuda desesperada son el ejemplo claro de que eres un imbécil de mierda que no sabe valerse por sí y para sí, entonces, tu muerte ni es trágica y no será trascendente, no lo será más allá de los tamalitos, el café, el novenario y las flores esas en forma de areola... la areola del pezón de maría, así sin mayúscula.

2007-11-04T13:53:00.000-08:00

Los días son terribles, cuando agazapados... La respiración entra en una fase de cuenta regresiva (no se exhala y se inhala... se toma lo último que se puede tomar a sabiendas que el detentarlo es más efímero que los malditos segundos), los ojos adquieren una opacidad similar a la de una pantalla a blanco y negro, no hay voz, no hay murmullos siquiera.

El clima turbio y adulterado te cansa, te agota y merodea tras tus pasos, frente a tu humanidad y rodeándote de muerte, una de esas muertes desdentadas, sin molares, sin colmillos sin encías siquiera... como si tuviera vida, y sangre y vísceras y carne y malas intenciones, llena de poder y de disfrute, haciendo alarde de una fuerza destructiva. En ese instante eterno, la soledad no respira, brama, ronca y gruñe, la amenaza revienta y los espíritus aterradores del pasado sangran nuestras sienes abajo....

En ésta última ocasión, entre el silbido atorrante del silencio, y entre los cortos silencios de los otros silbidos, los silbidos de metal y de fuego, logré escuchar sus pasos, implacables, ya no aterradores, pues se obtiene redención después de todo, se obtiene una especie de indulto al saber que nuestros atroces crímenes, deficiencias y malsanidades serán travesuras frente a lo que nos espera... y dentro de mis alucinaciones los fantasmas errantes de los muertos comenzaron a bailar una macabra danza y a extender sus descarnadas manos hacia mí....

Ella

2007-03-18T16:51:00.000-07:00

Yace, obedece, gime, llora, no es, y subsiste sin fuerzas sin deseos y sin emociones. Cuál? Cuál silencio? Todos los silencios juntos hacen al mudo, silencios ensordecedores, gritos ahogados por la mano enemiga, la que toma, la que da, puñetazos y masajes... masajes de hipocresía y de falsedad. Quién es, si no es con marido? Quién se quedó para vestir santos? Quién, en vez de alimentar bigotes y boquitas sucias y sonrientes, a veces llorantes... implacables.Ella se ha ido, con otro, tan torpe... Ella se ha quedado con lo que Dios manda... estúpida... haciendo caso al sordomudo más desesperante de la historia, la historia de los hombres, la historia de los héroes, de los vencedores, de los cronistas épicos... nunca de las perdedoras... ni de las heroínas, esas son opiáceos que han de inyectarse, aspirarse o fumarse, nada más placer un rato, placer de ratas y es todo, después... la condenada y la farsante, la vieja que es lo peor, así son las viejas... viejas y agrietadas de tanto suplicio... irónicamente hasta el sexo es suplicio, ritual de sangre... ritual de paños blancos... teñido en rojo, y el rojo es alerta... el rojo es no, y es pesadumbre, aceleración y esperanza. Hasta después de los inmundos días de rojo reanudarás la fiesta... y la santificarás... Virgen de ojos sin espíritu., virgen desvirginada, usada, de segunda mano, de segunda mesa, de segunda clase, en fin de segunda en segunda... La mano de nuevo, la mano sin alma... la mano que no es nueva, la mano potente.... por ende la orden, la orden de perros, de machos y de putas y la santa madre... y a callar, que esa si es santa, es la única, si es mancillada, mereces la muerte, esa si es figura... No sirves para nada, tú no eres como mi madre! Madre de un cerdo... la única con título de mujer... imbécil sin vista, el mismo patrón... Tu padre, tu enemigo... el castigador, Edipo sin trono y hasta sin madre... Los roles, los roles, las poses las pones... Ella, es la misma... la única. Pérfida, Perdida, Puta, Perra... y tú.... y él... PADRE eres PADRE serás... aborrecido... tu trono es de aquél que educaste para ser tú... y Ella, la Madre, la Santa, la Erótica del suelo al cielo.

Él

2007-01-16T17:29:00.000-08:00

La ira irrumpe, la voz revienta y los hilos nerviosos hinchan el corazón... Camina con trabajo la sangre pero aún galopando velozmente como si le persiguiera la muerte.

Excusen a la sangre, que es la que calienta el odio, también la que entibiece... y aquella también que se enfría y nos hace arrastrarnos por el suelo, envenenar conciencias y matar, hurtar la vida.

El peso que rasgaba la piel de los hombros de aquel cristiano era inmenso, era como un moderno atlas, que no cargaba al mundo, sino a la segunda quimera más grande y voraz, la de tener el género masculino, era insoportable, insalubre y vulgar... le reducía al estrato más bajo que, inclusive en las granjas era motivo de burlas, de maltrato y de sumisión. No hacía más que inyectarse las pupilas de furia cuando en desaguisados momentos el dueño de su tiempo y el verdadero dueño de su cuerpo lo obligaba a cargar otro tipo de pesos, de responsabilidades, limitadas o ilimitadas que terminaban siempre en inconformidades y en deseos de muerte. Los roles que muerden, lamentablemente le crearon derechos inalienables a este pobre cristiano, y

este mártir de la sociedad y pilar resquebrajado de la familia, tenía su propio reino, un lugar en donde romper con todos esos sinsabores... toda esa tortura... y toda esa INJUSTICIA.

Un reino con vastas acumulaciones de polvo, de hollín y de miedo, era un paisaje hermoso, súbditos por todas partes viviendo en el delirio familiar y faliliar felices cada día representando una espera, una desespera por la llegada de el monarca.

2006-10-15T15:15:00.000-07:00

"Hoy, que la noche tiene una trágica duda en que vaga en la sombra una pregunta muda; en que se siente que algo siniestro va a venir, que se baña en el pecho la tristeza desnuda, hoy quisiera morir." José María Eguren.

Hoy no tengo nada que escribir... la imagen es monstruosa, la imagen es real, es un bosquejo de la violencia en África. Aunque esas manos pueden ser de cualquier ser humano en cualquier parte del planeta.
Ayer tuvimos una acalorada discusión sobre el sexismo, el feminismo, occidente y oriente.... Dan lo mismo esos nombres.... se ven embarrados uno por el otro, y se ven desgajados por la separación que existe entre el uno y el otro.

Nota mental:
Amo a Stefanie.

Old Betsy. 1940-1961/ 60 Ejecuciones.

2006-10-09T23:50:00.000-07:00

Sólo hay dos presentes que han de postergarse, uno llámese inexistente; es aquél en que el que el tiempo que tenemos lo abrazamos como si fuera oro en brazos de agiotista, es aquél que no derrochamos día con día... son esos minutos lascivamente imaginados en contra del cual se doblegan monstruos, leviatanes y desastres... Por éste, suben llanuras erguidas en forma de pechos sin mansalva, bajan pendientes borrascosas en silencio, apenas inclinaods entre el amarillo del otoño y las nubes negras del invierno que copian poco a poco el paisaje desolado.
El otro es aquel desicivo, en dónde los manantiales se tornan turbios amenazando con decir las palabras finales, los epitafios y los óleos... en el que moriremos de sed por infames y groseros. Y esa carencia tan sencilla será la mortaja que baja de las inmediaciones del cielo, y mientras yo, jamás mancillaré los manantiales para gritar que mi muerte se acerca por falta de sed...
-
... y no es buena idea. Tú jamás intervienes. Jugaremos al azar de los dados tu suerte y tu crueldad. Basta ya de inferir en que estado me han dejado ya estos dos presentes y en qué piltrafa nos hemos convertido por no saber que existimos. Este amor tormentoso muere porque no ha surgido en tí. Porque no sabes que desfallecer y caer son mejor que laúdes y tormentas hechas por desdén....

Sigue la carga escurriendo por mis venas... los ojos pronto botarán y lágrimas de sangre sustituirán mis mejillas, es la hora de redimirme ante ustedes, los verdaderos criminales.

Bob Melvin

2006-10-08T23:28:00.000-07:00

Las penumbras atraen. Mientras, yo pernocto a la orilla de sus conciencias. Apuntando hacia ustedes, estadista de sus pensamientos, inmerso en el podrido germen de sus prójimos. Vahos, ayeres y perversiones ondean en lo hondo, delirantes y mórbidos en sus apocentos de batracios. ¿De qué se nutre mi contemplación rapaz? Veo el abismo y ustedes yacen en lo profundo de ustedes mismos. Sin revelaciones, sin respuestas. Nada que se asemeje ni remotamente al fresco despertar de una idea, de una pasión. Nada sino el inyectado ojo que me devuelve abyecta mi desnuda mirada. Epicuro aberrante, me vislumbro el espíritu dentro de un mohoso agujero...
A veces el frío o el vértigo alejan mi vista de ustedes. Pero regresa mi escrutinio hacia ustedes estando en la sombría sima.
Otros, regocijantes, observan por períodos sus almas y parten después... yo, me mantengo a la orilla, en mí-mismado. Otras entidades se desbarrancan a lo lejos, sus despojos yacen desenfocados, se disuelven en la satisfacción.

- Atraído hacia las penumbras, vivo la nostálgica certeza de que no voy a caer jamás.

Homóvoros

2006-10-06T12:52:00.000-07:00

Heme aquí, sobresaltado, asquerosamente muerto de miedo, con llagas desde la punta del pie hasta el último extremo del último cabello.
Qué merezco? Ahora, sumergido en esta ola enorme de manos, pies y palos: estaría de más decir que de sangre también, aunque, esta sangre que resbala por mi cara y me invisibiliza es el aditivo que hace marchar a esta turba.
-
Un onceavo mandamiento a nuestra orden, "... y todos los anteriores no deben ser obedecidos", todo vale? Su sangre se incrusta en nuestros poros, uno a uno se ve colmado de este líquido preciado, una ingestión placentera de venganza.
Y leit motif ha sido suplantado por una ira inconmensurable, una verdad sobre todas las cosas, somos parte y juez, y defensor... somos el proceso, acá tus razones son las que te adjudicamos, y el castigo, el mejor, no ejemplar pero una algarabía de golpes y de horror.... después vendrá el fuego, quizás la crucifixión, o en algún caso aislado, el empalamiento... y al final la resurrección, de nuestra calma.

Un sufrimiento indeseado, impuesto.. la vida social es un virus, condenados sean aquellos que atentan contra la torcida moral, ya que esos serán los receptores de la recta venganza... neguémosles la vida, los muertos serán su nueva sociedad su nueva civilización, decapitados, decepcionados y relegados al olvido. Nada es perenne, sólo nuestro odio por el cuerpo y sus movimientos de pecado. Dolor, Enfermedad, Ignorancia, Extinción y al final la Paz... todos escritos como nombres propios, los demás no existen.
Diezmados y pestilentes... fétidos latidos, Venganza.

Tú eres la enfermedad, tú eres el cáncer... tumor social, una desgracia para la sociedad, merecedor de dolor, merecedor de nuestra eutanasia, tu cuerpo el instrumento más grande de mentira, corrupción y crimen.

La justicia? Esa se hace, se toma, se gana... Es nuestra.

Sea pues tu mano justa la que lave con sangre los pecados que mi envoltorio del espírit(cuerpo) ha cometido... y yo arrepentido desde arriba les cuidaré.

Yukio Mishima... la muerte como máxima expresión de acción.

2006-10-05T09:34:00.000-07:00

Seccionado el pensamiento de una civilización, cercenado el sentimiento de esperanza, cortado de tajo, exposición de entrañas ancestrales y derramamiento de vitalidad...

La situación envilece cuando no existe opinión más allá que la del amo, cuando las cosas se tornan de un color férreo, verdoso, rígido... cuando el estado de cosas es aquél que tiene a las mismas cosas expuestas al dolor y a la inmisericorde indiferencia, precariedad, alienación... luego deviene el delirio, irrumpe cual redada en habitación en octavo piso, sin escape y con el único destino escrito por una mano ajena y llena de nudillos.
Es así y aquí en donde empieza la marcha hacia el siguiente paso, a los oídos sordos palabras explícitas, a los ojos indiferentes actos monstruosos; partiendo de lo singularmente absurdo a lo extremadamente sorprendente. Los principios de moralidad, de legalidad, de estado de derecho y de bienestar son los blancos, y los pedestales caen uno a uno... dejando una moraleja viscosa, una imagen imborrable y una sensación de desazón entre pedazos de tejido, expresiones de horror y lágrimas de miedo.

Un cuerpo decapitado y eviscerado, Yukio Mishima enseguida de dos cabezas, una, la de él mismo, otra, perteneciente a Morita.
Un autor japonés, haciendo un llamado de alerta, sin llamar al hombro con el dedo, usando, esta vez una pala, en la cabeza del receptor... explota la atención del mundo un 25 de noviembre de 1970, los mensajeros tomaron el cuartel general de la Armada Oriental en Tokio. Durante el sitio, el declamador Mishima escaló hasta quedar a la altura necesaria para ser escuchado, visto y entendido, hizo un llamado al ejército a levantarse y a contravenir las disposiciones del gobierno. Fue escuchado, y apercibido de desistir y de bajar de su púlpito y de frenar su conferencia, Mishima, por el contrario entró al establecimiento, y efectuó un ritual Harakiri sobre el suelo...
Fue, en este acto, decapitado por uno de sus seguidores; su colega Masakatsu Morita, decidió morir con él, y fue decapitado de la misma forma. Los tres colegas restantes, llamaron a las fuerzas armadas y se entregaron por voluntad propia...

Allí el mensaje, allí los mensajeros de sangre...

Las monjitas de Durango en su tiempo, los Curitas Pederastas hoy en día...

2006-09-28T10:47:00.000-07:00

Una relación quizás lejana, relatividad al fin.
Hay de todo, siempre a manera de fantasía, en algunas ocasiones se torna fetichismo; podemos encontrar fantasías eróticas con mujeres envueltas en hábito, siempre tocando ese límite que existe entre lo imposible y lo posible, ese límite que rosa la castidad y la lujuria infernal. Es eso lo que lo torna interesante, cuántas veces habremos escuchado, leído, pensado o leído pensamientos de alguien que aduce o se imagina hacer caer en tentación a una monja o a un cura, el hábito y la sotana los hacen "inalcanzables", deseables y corruptibles, por el simple hecho de poseer esos "uniformes de castidad" se hacen merecedores a la mazmorra de la lascivia.
Personajes siempre inmersos en controversia, milagritos, redención, misericordia, otras mejillas, limosnas en canje por perdón, adoradores de ritos barbáricos, incienzo y madera.
Historias de monjas narcotraficantes, curas rojos, sacerdotes milagrosos y madres fogosas....
Ahora todo se desborda, las cosas han cambiado, los ángeles pintados o empotrados en los vitrales han sido objeto de masturbaciones y pensamientos no sacros, y los niños se convierten en el blanco perfecto para la impuesta castidad, los torcidos designios de Dios y los postulados malditos de una religión corrupta, muerta y sin Dios.
Historias sobran para comprobar la maldad que hay en estos seres tan respetados, pero no respetuosos, curas infames, podridos y lo peor de todo, protegidos por la mafia vaticinia.... Les odio, y no los respeto, son especímenes que deben ser perseguidos por las calles, muertos, linchados, hechos trizas a filo de machete y obsidiana, sacrificio para los dioses, carne de Cenote, alimento de jaguar.
Maldita la hora en que aquellos misioneros Jesuitas y demás calaña esparcieron la semilla de la tolerancia/intolerancia que éstos practican.... Inmisericordes al filo del falo, niños en brocheta, perdones desde lo alto, lágrimas y risas, poderoso señor don dinero, jesudólar y pesocristo.....
CURAS PEDERASTAS...

De la razón y las sinuosas pesadillas conferidas.

2005-01-11T13:39:00.000-08:00

Un lapso de percepción detenido en las neuronas... en el tiempo, el enemigo acérrimo de la vida y de la muerte... el juzgador del mundo y de los sucesos... la razón, creadora de monstruos, de pesadillas, de catacumbas sinuosas embadurnadas de sangre, de sesos, de excremento.
Un sueño difiere de otro de la misma inverosimilitud, en cuanto a su identificación con la realidad... siempre estamos queriendo quedar bien con la realidad.. con la verdad y la convencionalidad. "hemos estado soñando despiertos", sí, y muy despiertos...